A foto...

"O que é esse desenho?
Não é um desenho, é uma foto.
Tá, mas ele é estranho, o que quer dizer?
Ué? Você não está vendo?
Tá, mas e essa mulher com essa bandeira?
O que quer dizer?
Ela está dando a largada.
Sim, mas que besteira.
Você não está vendo o momento?
A reta que está á frente, se abrindo como o infinito?
Tu é louco. Teus olhos só enxergam aquilo que tu quer ver..."

Não só enxergo, mas sinto, sinto o volante nas minhas mãos e o barulho do motor funcionando na lenta, sinto o cheiro da gasolina e sinto minhas mãos úmidas e a garganta seca.
Tenho sangue nos olhos, caramba, gosto do barulho do vento e de ver tudo passando rápido á minha volta.
Gosto de estar no controle e de perder o controle de vez em quando, gosto do limite, e de ir além do limite, de sentir o risco iminente e escapar por um triz.
Gosto do barulho infernal dos motores e do cheiro da borracha queimada, gosto do poder que o acelerador me dá e da segurança que a lataria me passa, gosto de atacar cada curva como se fosse a última e de pensar que meu fim será a mais de 200km/h.
Estou errado, eu sei, mas é a única coisa que me acalma, a velocidade é o remédio pra minha dor, a adrenalina a cura pras minhas lembranças tristes.
A máquina esconde minhas deficiências, me faz ser o que sempre quis, me faz pensar que sou capaz de voar...

Nossa, como é tarde, vou dormir e tentar sonhar com dias melhores.